Говорят: рукописи не горят
Говорят: ничего не случается зря
Только глаза волков
Из застывшего января
Смотрят на нас с тоской
В них - красных флажков ряд
На фото молодой
Видится нам их взгляд
В твоей руке снега кровавого горсть
Невдалеке своры разгоряченной злость
И числа им не счесть
И никак не прорваться сквозь
Оцепления сеть
Разве что на погост
В стали винтовок - смерть
Воля им - в горле кость
Лес в снегу, словно в ангельском пуху
Но охота близко, крик ее на слуху
Стая бегом идет
Уповая лишь на пургу
Что следы заметет
Но они все в кругу
И пружина на взвод
Лишь сорваться бойку
Кто был тот, что придумал травить волков?
Окружив глянцевым блеском алых флажков
На белой простыне
Как смола застывает кровь
И летит с неба снег
И глядит молча Бог
Где-то там в вышине
В вышиене облаков
Говорят: рукописи не горят
Говорят: ничего не бывает зря
Гумилев Николай
Бабель, Хармс, в этот длинный ряд
Встанут те, кто пропал
Сгинул кто в лагерях
За флажки кто шагал
Кто под снегом лежат