Ветер в ночи
играет калиткой,
Скрип да скрип
и не приходит сон.
На стене - распятая скрипка,
Был бы музыкантом
сыграл бы вам о том.
Где-то в заначке
осталась бутылка,
Не с кем только,
большая беда.
Сижу один,
чешу затылок.
А всё получается
такая ерунда.
Все стихи давно
загнали по книжкам.
Все поэты
мертвые лежат
И что-то сочинять
Стало излишним.
Так пусть мои строчки
по ветру летят.
1997г.