А осени златые кудри вьются...
Застыл в немой красе багровый ясень-
Не знает он, как он сейчас прекрасен.
И корни гибкие его из луж напьются...
А небо то серо, то вновь кристально,
То хмурится оно, то вновь сияет...
Проносится далёкой птичей стаей
Зов осени, что тешится печально.
В лесах запахло ягодой для сбора,
Грибами и дождём, последней мятой...
Давайте к осени не будем мы предвзяты...
Нет ничего нежней её убора.