Всё кончается, даже лето…
Вот и кончилось, ах как жаль.
Но остались его сонеты
и туманов седых вуаль
По утрам одиноко очень…
Кто-то спит, а кого-то нет.
А вопросы бессонной ночи
так и нЕ дали мне ответ.
Стрелка щиплет своё пиццикато...
Начинаю привычный круг:
вдоль реки побреду куда-то,
вдруг мне встретится старый друг.
Если – нет, буду слушать осень,
шорох листьев, жужжанье мух
и вдыхать, высоченных сосен,
смоляной, горьковатый дух.
Не спешу. День взлетит и смолкнет,
растворится в текучке дел.
Хорошо, что душа не мокнет
и наполнена статью стрел.
Засыпаю, и меркнут чувства
но я знаю, что я проснусь,
чтоб принять красоту искусства,
ту,что дарит мне осень-грусть