Как ни крути тетрадь, не рви бумагу,
Вонзаясь авторучкой словно в плоть,
Коль дара нет, напишешь только шнягу,
Зато с красивой " шапкой"-" Про любовь".
На это падки многие поэты,
Увидят " Про любовь", и ну,- читать!
А под окном бездомную дворнягу,
Разводит на шаверму чурка- тать.
Накрутит псины, между двух засунет,
Подгнивших от печали, помидор,
А кто- то с пива пену шумно сдует,
И зажует дворняжкин натюрморт.
Потом залившись пьяными слезами,
Под звезды выйдет все вокруг любя,
Где " стрелочник" не справясь с тормозами,
Его прижмет к заботу, проходя.
Вся наша жизнь как Болдинская осень,
Падка на сырь и всяку мишуру.
Я заведу сейчас часы на восемь,
Чтоб не проспать тот час, когда умру.