И пряча от людей помятые листочки,
Не скрыть искру мелькнувшую, в глубине карих глаз...
Можно при всех продолжить, и дописать свой сказ,
Тогда гений героя покинет эти строчки...
Оставит одного, героя-самоучку,
А тот, купаясь в славе, все хочет тишины,
И люди, словно черти, все тянут в царство тьмы...
Он лишь упрямо пишет и машет концом ручки.
Но вот люди уходят, ведь их никто не слушал,
А парень все находит и пишет вновь и вновь,
Пишет про то, что было, про будничную новь,
Про то, что снова пил он, и как что-то нарушил...
Его тоска изъела, и стены угнетают,
И холодна та комната, где он сейчас живет...
Ему бы жизни белой и скука вся пройдет
Один вопрос: "А помнит ли?" он ей не отправляет...
И боль свою стаканом раз за разом заливает,
И вновь в порыве чувств рождается строфа,
Он достает листы со старого шкафа
И в строках этих горьких всю душу изливает...
Быть может, кто увидит, прочтет их терпеливо,
Примерит на себя, и много общего найдет,
И в чье-то ледяное сердце памяткой войдет,
Дождь будет лить, как из ведра, тем вечером тоскливым...