Есть женщина, которой больше всех
Не по наслышке, очень я знаком,
Которой каждый мой любой успех
Сияет кровно-дорогим теплом.
Со мной которой всех других трудней,
Всё в силу вышеназванных причин,
Кто помнила... Я забывал о ней,
И мне казалось, что я жил один.
Какую обижал по много раз
Всё больше равнодушием своим,
Что выставлял как-будто напоказ,
Стыдом конечно же потом томим.
Которой меньше всех дарил цветов,
Не сожалея горестно об этом
И очень мало слал ей добрых слов
Ни лично, ни с отправленным приветом.
Прощенье мне воздастся только Богом,
Ему подвластны все рождённые.
А мама любит даже за острогом,
Её молитвами мы сохранённые.
А числа лет тревогу не таят.
А мама разного могла хвалить,
И я, по прежнему родной обнят
Учусь как сын её мою любить.