Упал последний лист,
Закат поет мелодию прощания.
На набережной, словно лунь, седой флейтист
Нам выдувает гимн признания.
А я не верю в то, что сейчас произойдет,
Что не увижу твоих глаз и нежную улыбку.
Мне кажется, что шутит рок, и «нэт» нам врет,
Билеты через год… Но не исправить мне ошибку.
Всего три дня, а, кажется, не жил.
Ты сотворила Ангару из пересохшего арыка.
Прости, я все, что было, не забыл,
Но и не помню… Без тебя вся карта бита.