... И полетели дни. И так всегда.
И утро каждый раз. Ну... как вчера.
И вечер недалёк. Вообще беда.
Сливаются в один все вечера.
Из этих дней сезон. Вдруг сложится.
И выглянет потом. Из памяти.
Посмотрит. И... назад. Уложится.
А я опять стою. На паперти.
С протянутой рукой. Прошу продлить.
Мне время в днях моих. Отпущенных.
Годов, летящий клин, повременить.
Замедлить "шарика". Раскрученность...
Феликс Калугин 7.09.2016 г.