Когда вы бы знали, из какого сора
растут стихи, не ведая стыда,...
А.Ахматова
Если бы вы знали из какого мусора
рождаются стихи...
М.Цветаева
Тротуары подметая,
Пыль сдувая с потолка,
В прачечной бельё стирая.
Слов набрал я для стиха.
Что ни слово, то соринка,
Что ни строчка, то шушваль,
Рифма точно паутинка,
Мысль укрылась под вуаль.
Стих рождается в потугах,
Как дитя из живота.
Дальше всё идёт по кругу -
Тра-та-та и тра-та-та.
Перепаханы под плугом
Ямб, хорей и сам дактиль,
И анапест с перепуга
Отправляются в утиль.
Кто прочтёт стих, тот по сути
Скажет: Автор стихоплёт.
Кто-то пальчиком покрутит
У виска, мол, идиот.
И пойдёт гулять по миру
Не стишок, а срамота.
Попадёт стишок в Стихи.ру
То ль урод, то ль лепота.
Но Цветаева Марина
И Ахматова же с ней
Вряд ли сор под кокаином
В стих гребли.
Они ж умней.