Положу в дневник лоскутик Времени,
Превратив в него твое письмо.
Разве Время это не материя?
Разве не простое полотно?
Растяжимо, если неурядица.
В радости сожмется до платка,
В дождь разбухнет, от тепла разгладится
И опять нежнее лепестка.
А порой под острыми словечками
Рвется на бинты, не перешить!
В гулком храме клонимся над свечками…
Слезы льем, но продолжаем жить.
Жив ли ты? Не знаю. Делать нечего.
Не узнать… Да нужно ли? Прошло.
Я дневник достану зимним вечером
И, как в плед, закутаюсь в письмо.