***

Прорежет клин под осень небо.
А в небе всё ещё синё.
Душа взлетит как белый лебедь...
Наверно, каждому своё.
И пригорюнятся растенья -
Их, как меня, охватит грусть,
Глаза подернет синей тенью,
И я смеяться зарекусь.
А кто-то лишь веселость ценит:
Как зубоскал - до боли скул.
А Пушкин юношей в лицее
Знал и веселье, и тоску.