Про это не пишут, про это не лгут,
Про это не ищут, про это не ждут,
Про это не видят, про это не спят,
Про это не помнят и знать не хотят.
Про это не вовремя и невдомек;
Про это не в пол, но зато в потолок;
Про это не в лес, но всегда по дрова -
При этом про это не верят в слова.
И я не пишу, хотя знаю про что:
Слова - это блеф - никогда и ничто;
Слова - это память забытых миров.
И тем, кто не понят не надобно слов.
И тем, кто не ждет злобных демонов дня -
Не надо бежать, бубенцами звеня;
Не надо на брюхе по полю ползти
И быть навсегда в забытьи взаперти.
Про это не пишут, про это не лгут,
И я не пишу, хоть по-прежнему тут
Словами играю, как верой в печать -
Прикажут молчать - сразу буду кричать.
Заставят забыть - буду помнить сквозь сон,
Ведь что за игра без закона в закон?
Нелепостью вымощен жалости путь...
И я не пишу... Разве только, чуть-чуть.