Так случилось, дом построив,
о душе, – всё на потом.
Чёрной кошкой землю роем,
и плюём - на всех. За то.
Кто за левым, иль за правым?
Дерево, избушка, мать...
Чьё плечо, чужие ль, нравы?
До сих пор, не разобрать...
Ангелов мы крепко ценим,
а летит слюна на бесов,
душою-ласточкою в сени,
и идёт всё! тёмным лесом.
Стучим по дереву и стрессам,
а, лучше, - вовсе не плевать
(все ангелы, они от бесов),
памятуя, Землю-Мать.