Всё реже приходят строки.
Всё реже эмоций буря.
Ищу в себе фраз потоки,
До боли глаза зажмурив.
Как будто иссохли реки,
Как будто истёрлись чувства,
Как будто из человека
Ушло умирать искусство.
И вновь воскресить пытаясь
В себе прежних дней поэта,
Практически задыхаюсь
От бьющего в прошлом света.
А нынче всё тускло, серо,
Не так, что упасть и биться.
Лишь только осталась вера,
Что могут ещё разлиться
Чудесные эти реки
Из рифм и из строк - как раньше.
И что не слова-калеки,
Напыщенные, из фальши,
А то, что гнетёт и рвётся,
Найдёт на бумаге выход,
И омут души-колодца
Наполнится грустью тихой
И радостью, что сияет,
Сомнениями, мечтами...
Пусть всё, что тревожит, станет
Вновь песен, стихов листами!
Как раньше, всё на бумагу,
А не хоронить в утробе.
В студенческую общагу
Вернуться, к любви до гроба!
К той юности, что кипела,
Бурлила в крови и коже!
Ведь я постоянно пела,
Когда я была моложе.
А нынче - всё реже строки,
Всё меньше в них чувств и страсти...
Быт радости выпил соки,
Подсунул уют, как счастье.
Проклятое постоянство,
Надёжность, определённость
Закрыли в своём пространстве,
Стерев за собой влюбленность,
И горести, и печали
Разлуки и перемены...
А хочется, как в начале -
Страданий, обид, измены,
Того, что разбудит душу,
Того, что вернёт мне музу.
Невыраженное душит,
Внутри лёжа мёртвым грузом...