Знаете это чувство постоянной печали на сердце,
Сжимающей клетку грудную в лепёшку?
Не бойтесь. Пройдёт понемножку.
Привыкнете к дому пустому не физически, но душевно.
Заведёте кошку.
Может, двух.
А на порог так никого и не пустите, наверно.
Будете подливать кипяток к чаю густому и отгонять надоедливых мух,
Засыпать ужин перцем, и завтрак перцем,
И даже десерт.
По выходным пытаться лечить больное сердце
И смотреть концерт
Нелюбимой, приевшейся группы,
В их песнях слов мало
И смысла. Пятничный.
Будут съёмки зала -
Тысячи лиц - довольные трупы.
Самый глупый концерт - праздничный,
А у вас сердце разбито и кот на тряпочке
Спит в углу, насопившись, мурлыкая.
Ваш сплин будничный
И фрустрация пьяная,
Ваш порог всегда самый чистый,
А в груди душа - самая рваная.
Это чувство печали, сжимающей
Клетку грудную в лепешку, вам знакомое,
Никогда не бывало спасающим.
Убивало, давило, и в кому
Посылало поспать, умирающим,
На полсотни часов.
Запирайте все двери на ключ и засов.
Вашу квартиру до субботы затопит грустью,
Всё так же будет играть концерт,
А на порог вы так никого и не пустите.
И никто не заметит,
Что вас уже нет.