«Душа человека!
Вот гвоздь, на который мы вешаем и белые, и чёрные одежды своих мыслей. Исследование это бесконечное, как и сама жизнь».
Резюме со страницы Игорь Сульг (И.С.)
На это резюме замечательный поэт Шуклина (http://www.stihi.ru/avtor/shuklina) написала сонет, от которого и развился диалог.
*
Шуклина
Где вбит этот гвоздь безразмерный?
Он пуст иль завешен до шляпки?
Висят ли одежды охапкой
И швы на них ноют, как нервы?
Одно знаю, клетчатый фартук
Мой спрашивал плащ твой рыбацкий:
Как можем судьбе улыбаться,
Встречая с утра выстрел старта?
Пропахший уловом и солью
Плащ грубо ответил: «Не знаю!
Смотри, нас всё время снимают:
В потребности – смысл, правда – в боли»
А всё, чем запятнаны ткани, –
Цвета чёрно-белых исканий…
*
И.С.
Чудесный сонет написали
Про фартук и плащ мой рыбацкий!
Когда-то имел он пиратский
И вид, и окраску печали.
С годами протёртый, в заплатках,
Он всё же и грел, и спасал нас.
Он боли лечил, мне казалось,
И дух поднимал, если плакал.
От белых и чёрных исканий,
Смотрю, он совсем износился.
И только когда я влюбился,
Омыл благодарно слезами.
А пятна… Они и на солнце,
И в тёмной воде, что в колодце.
*
Шуклина
О, друг мой! Любви поклониться
Ходила и я в этот отпуск:
Дневник мой распух – каждый опус
Не смог от любви заслониться,
Как в полдень от яркого солнца,
Как в звёздную ночь от Вселенной…
На несколько дней уколоться,
Забыться сумела нетленной
Прекрасной печалью и лаской,
Энергией, силой, капризом...
Но гвоздь, вбитый в нас, эпикризом
Умыл чёрно-белою краской,
И в завтра, смеясь над свободой
Любви, слил меня в пыл народа.
*
И.С.
Читая нетленные строки,
И помня, что мысль – материальна,
К итогам сакраментальным
Мы душу подводим и к сроку.
Пусть «гвоздь, вбитый в нас», как опора,
Не даст разувериться в счастье
На длинном пути до Причастья.
Не справиться без приговора,
Что нам посылает извечно
Под таинством скрытой вуали,
Шлифуя в песок все печали,
Из мира далёкого Вечность.
Любовью лишь мы наполняем
Одежды, что после снимаем.
*
Шуклина
Не слов мы должны убояться,
Не кары, не боли с тоскою –
Должны мы без страха влюбляться,
Без сна, без условий покоя –
Взлетать к обжигающим звёздам
И прыгать в ущелья в полёте –
С рождения каждому роздан
Свой шанс не признать в эшафоте
Конца… Если даст любовь крылья,
останусь волною – не пылью..
*
И.С.
Как странно: и крылья и волны –
Субстанции разные эти,
Но будто наивные дети,
Приемлет в полёте влюблённый.
Иль вОлны, как крылья, иль крылья,
Собою волнЫ прикасаясь,
Хоть в неге любви наслаждаясь,
Он помнит о боли бессилья.
Полёты к мерцающим звёздам
Сквозь тернии зол и наветов,
Минуя секиры запретов,
Влюблённый условностью создал.
Но только в условности этом
Быть трудно весёлым поэтом.
*
Шуклина
Наивно мечтать о нетленном
Мерцании чувств в бездне слова,
Когда в этом мире сурово
От прибыли вспучились вены,
Иль вовсе ушли вглубь нирваны
Без сопротивления боли...
Гвоздь будто иголкой проколет
Ничтожную грань свежей раны.
И будет он вбит по-живому
В ладонь рук, прижатых к опоре,
А капельки крови и горя
Стекать на подстилку соломы.
Не всяким гвоздём укрепляют
Те чувства, что в сердце скрывают.
*
И.С.
Нет, гвоздь укреплять и не может –
На нём лишь висят те одежды
(Иль мысли), где веют надежды,
Когда червоточина гложет.
Всё в мире проходит и тленно,
Нас в прах превращает бог-время.
Лишь души – вселенной творенья –
Витают в эфире смиренно.
Лишь слово сквозь страшные годы
Бесследно исчезнуть не вправе:
Мы помним любовные саги,
И вечные цены свободы…
Но вбитые гвозди в ладони –
Есть символ и веры, и доли.