Свод неба в матроске –
По белому просинь.
И в каждой берёзке
Читается осень.
С волненьем знакомым
Иду я по саду,
Забывший и снова
Обретший прохладу.
А яблони плодом
Усыпаны густо.
Полнит грудь свободы
Неведомой чувство.
И тихая радость
Здесь – рядом – не где-то.
Кончается август.
Грядёт бабье лето.