1.
Здесь кровяные жилки,
набухая,
до бесконечности ветвятся
и делают белок
похожим на Вселенную до взрыва,
секунда до
(ре ми фа соль ля си,
напрасно сельдь назвали иваси,
сбивает...).
Человек на сцене.
Стул, освещённый контровым.
Чёрный уступ,
там складки шевелятся.
Свет слабоват.
Но камера берёт
на автомате.
- Петя, крупно: рот!
- Рот-то зачем?
Ведь он не говорит.
- Мне нужен рот.
Метафора, понятно?
Большой экран на заднике:
там рот. Не говорит. И губы сжаты
крепко. Ну-ка, скажет?
А тут и мы. На "Первом", он покажет...
- А что у вас, Петруччо, с этой, как
её... на Новый год ещё... ну, эта...
- Метафора одна, мечта поэта!
Это в брак пойдёт.
Всё в синее ушло.
- А, Петя, Петя - у него пошло!
- Там света нет.
- Ну, сделай что-нибудь.
- Да что я сделаю? Не вытянуть.
2.
Не уснуть бы.
Товарищи, как бы не уснуть.
Ну и в чём... а-а... смысл?
Сказали, сидеть, смотреть. Молчать.
А зачем?
Зачем я погладил брюки,
их всё равно не видно.
Если встану, свет будет на животе.
Сказали, сидеть, смотреть.
А куда?
Есть здесь кто-нибудь, кроме меня?
Это сцена? Значит, там вот - зал.
Там - закулисье.
Или наоборот?
Сколько мне ещё здесь?
Знает кто-нибудь? Или нет?
О-о... поползли циферки, нолики.
Сказали, сидеть, молчать. Смотреть.
А сколько? Не знаете?
Что там было-то, на Новый год?
Да ничего не было.
В темноте кто их там разберёт.
Не уснуть бы.
6 сентября 2016 г.