* * *
Жемчужная луна недавно здесь сияла,
с конвоем туч, ее скрывающих на треть.
И вот, объяв всю ширь, срывает покрывало
с утра лазурь небес и солнечная медь.
Какой художник так настойчив в перемене,
чтоб к череде картин привычен был наш взгляд?
В деревьях то мятеж и яростное рвенье,
а то как будто в воск залитые стоят.
То в чашу наберет воды, то снова выльет
герой античный войн в фонтане площадном.
Так бабочка свои смыкает плотно крылья –
упрячет красоту, чтоб вновь раскрыть потом.
Мы что-то оценить способны на контрасте.
Вот было и ушло. Вот не было – и на!
И в доме не живет, а гостем входит счастье,
как, в общем, и беда – гуляет, как волна.
Как этот вот прилив, что породнен с отливом.
Их руки сплетены на каждый вздох и взмах.
И, может, жизни свет так не сиял красиво,
когда б не вечной тьмы соседство в двух шагах.