Звуки траурных маршей,
Грязный пух тополей,
И чужие и наши
Не вернулись с полей,
Где оторваны души
От калеченных тел,
Где тебя самый лучший
Снайпер видит в прицел.
Принимай же в подарок
9 граммов свинца,
Сигаретный огарок –
Натюрморт мертвеца:
Задымленное поле
В язвах бомб и ракет,
Очи полные боли,
Умирающий свет…
Значит так было надо
В горле мед и елей,
Запивать горьким ядом
Смертоносных полей,
-Мужики, не стреляйте!–
На отца вышел сын,
Эй, опомнитесь, братья!
Мы народ-то один!
Но как будто не слышат
Похоронный набат
И в лицо кровью брызжет
Покалеченный брат.
Эй, очнитесь, славяне!
За кого льете кровь?
Пускай в мире настанет
Доброта и любовь.
Поделите же поле,
Преломите хлеба,
Позабудутся боли
И хула, и борьба,
Постирайте границы
И растите детей,
Пусть же детские лица
Не увидят смертей.