Я про любовь не умею писать стихи,
В которых луч света летит из последней строки.
Я про любовь пишу с надрывом,
Там где сердце в эпицентре взрыва.
И пускай в душе я романтик,
Но у моей печали свой трафик.
Она стоит в пробке в душе,
Жмет на клаксон и производит туше.
Она мой тромб на пути к сердцу,
Она играет со мной скерцо,
Она во мне, наверное, с рожденья,
И приходит ко мне в момент пробуждения.
Я не могу ее прогнать или убить,
Она мне помогает жить и творить.
Мы с ней пьём из одной чарки,
И, отправляя письма Ей, вместе клеили марки.
Она знает меня как никто другой,
И без вопросов идет за мною в запой,
И возвращаемся мы всегда вместе,
Потому что не берут уже два по двести.
Она часть меня и моего духа
И если в Вашем сердце не так сухо,
И если Ваше сердце не так слепо,
И на нем есть хоть пара отметок,
То Вы поймете, что эта печаль,
Не проклятие, а просто причал,
И я на этом причале привязан плотно
И я хотел бы уплыть, но пропала лодка,
И вот я жду Вас,
Которая даст мне шанс,
Вновь обрести лодку и вёсла
И мы уплывём к звёздам...