Когда молятся все святые,
ты отталкиваешь мои свечи,
ты молчишь и желаешь взгляда,
когда листья ложатся на плечи.
Я не знаю, кто я от природы,
все возможно. Ты не мой создатель!
Но я чувствую ветер свободы,
я иду. И поверь, сил хватит.
А когда ночью адской и томной
тени читают скучную лирику,
дом родной-угол тихий и скромный,
в тёмной церкви, изучаю мимику:
БОЖЕ ПРАВЫЙ! НЕДОСТОЙНЫЙ Я СВЕТА МИРА.
Я ИДУ, В ДУШЕ ЗАВЕТНОЙ БОЖЬЯ ЛИРА.
ХВАТИТ, ПАПА! Я ТАК СТАР ОТ МОЛЧАНИЯ,
Я ИДУ НА КАЗНЬ ТВОЕГО ОЖИДАНИЯ.
О, как много людей серьёзных,
все стоят в серых одеждах
и у каждого вид верный и грозный.
Ты прости, я сегодня невежда!
Я в молитвах сгорал до пламени,
не читал, я рыдал. Слезы-звезды.
Я не тот, у которого камни
превращаются в святые розы.
Вновь душа вся в ожогах мира...
Да. Возможно, пора наказаний.
В душе заветной нелепая лира,
в летнем сердце осень скандальная.
БОЖЕ ВЕРНЫЙ! ЧЕСТНЫЙ ОТЧЕ ПРОЧИТАЛ МОЛИТВУ.
Я ИДУ ПО ДОРОГЕ, КАК НА БИТВУ.
СЛАВА БОГУ! Я ТАК МОЛОД В БЕССМЕРТНОСТИ,
А БЕССМЕРТНЫМ БЫТЬ В НЕИЗВЕСТНОСТИ.
********************
Возвращаю свечи любви.
ЗАЧЕМ ТЫ СОТВОРИЛ МЕНЯ ТАКИМ?
********************