Я думаю, что я не там, где я,
А там, куда рукой спустил когда-то
Меня мой прошлый, очень странный я,
Не ставший мне поныне братом.
Что делать мне с его чугунным ртом,
Что тяжелит словами небоскребы ,
В которых мог устроить свой я дом,
И жить в дому, как сонная амеба.
Тот я - бунтарь. В нем пламенем вода,
И тишина от боли громко плачет,
В нем даже неподвижность живо скачет,
И множественность силится одна.
И этот я, наверное, неправ.
Я не подходит многим для обеда.
Но неужели обещает беды
Отсутствие легкопрочтимых глав?
19 июля 2016
А. К.