Еле слышно шурша, ходит осень,
Над оврагом колдует давно,
Расплела свои рыжие косы,
Выстилая узорочьем дно.
И душа, обожженная солнцем,
Янтарит и, от страсти горя,
Греет нежными фибрами звонниц,
Веря в то, что родилась не зря.
У огня, отзвенеться не смея,
Отберет всё, листок за листком,
Май! Июль! Осень, словно Медея,
Наградит меня нынче руном.
Сентябрясь, обозначит начала
Новых дней и тревог, и дорог,
На ладони оставит кресало –
Мне на счастье дареный клубок.