Да что мы всё, то о свечах , то о ночах ,
То о вокзалах , где меня ты провожала ,
То золотая осень листву с веток сбросит ,
То про разлуку , что приносит скуку .
Про то , что я кричу , а ты не слышишь ,
А молча слёзы льёшь , в подушку дышишь ,
Про то , что расцвела в саду сирень ,
И как догнать нам собственную тень .
И почему всегда стоим мы у причала ,
И почему любовь ушла , её не стало ,
И почему огонь всегда горит в груди ,
И почему , что потерял , уж не найти .
Не счесть вопросов у поэтов ,
Но парадокс : даём ответы ,
Мы сами же себе , на них и отвечаем ,
При этом пожимаем все плечами .
Неугомонные , не спим ночами ,
Себя казним за рифму при свечах ,
Летим безудержным , девятым валом и цунами ,
Скорее мысль шальную записать , на трёх листах.
Талант , иль Муза , иль кто то свыше захотел ,
Чтоб ты писал , не покладая рУки ,
Потел , пыхтел , добился , написать сумел ,
И пропустил через себя все эти муки .