***

В этом доме мне было тесно почти,
Но я свыкся, как будто тесто в печи.
Несмотря на тот шлак,
Что давали врачи.
Все тут твердили: "Эй там, не кричи!".
Но я их не слышал.
Мне было похер на это,
Я решил умереть неизвестным поэтом,
Загнуться от спайса, но в ярких цветах,
Зато не прослыть звездой в желтых тонах.
В этих тоннах продажных газет,
С ****ом в обложке, как у бледных калек.
Совсем не способных открыть своих век,
Дабы увидеть где "вайт", а где "блэк".