Мы тоже, видимо, умрём.
Умрём, как умирало лето.
И белой берестой пройдём
по антрацитовому свету.
Не то полей, не то реки,
не то восторженного утра.
Касаясь ветра и руки,
огней и вод в злаченых кудрях.
Умрём мы, видимо, как все --
скрывая горечь в праздных фразах
и окрыляя эхом смех
и гул цветов в восточных вазах.
Вкушая сладость и вино
и молодецкое веселье,
мы камнем оправдаем дно
иль вывернемся метелью.
08.09.16