Для чего быть поэтом? Знать бы…
Для чего рифмуются мысли?
Выворачивать мир наизнанку
И искать хоть капельку смысла…
Почему мы иначе не можем?
Для кого? И в чём же причина?
Почему для нас невозможно
Не сказать, промолчать, отринуть,
Отпустить эти чувства тихо,
Без ритмично льющихся строчек?
Обойтись без мольбы и крика,
Пережить все проблемы молча.
Нет… Такими уж уродились:
Из души извлекаем строки.
Так уж вышло. Вот так сложилось!
Если пусто и одиноко,
Вдруг приходит на помощь слово,
Обогреет, и даст надежду,
И заставит поверить снова,
Что у жизни есть смысл, как прежде.
Для чего быть поэтом? Знать бы…
Эту ношу не выбирают.
Выворачивать мир наизнанку?
Подниматься и снова падать?
Разбивать зеркала и маски,
Отражать пустоту и смыслы,
Переписывать быль и сказки,
Обнажать и чувства, и мысли.
Открывать волшебные двери,
Освещать дремучие чащи.
Для чего? Чтобы стал добрее
Этот мир, от прозы уставший.