Осень прячет следы бесшабашно-веселого лета,
Травит память дождем, гонит к югу безжалостно птиц.
Не жалея ничуть красно-желтого мертвого цвета,
Будто это война с необычным названием "блиц".
Я пройду все бои, доберусь до колючего снега,
А уж там до весны, как ты скажешь: "рукою подать..."
По сугробам и льдам, в ту весну, где я не был,
Чтобы после опять разноцветную осень встречать.