Быть может, мировых стандартов
В стихах я так и не достиг,
Но, уж, «купонов я не стриг»,
Слова тасуя, словно карты.
Я пел, как птица по весне,
На слух, настраивая лиру.
Я славы не искал по миру,
Ни наяву, и ни во сне.
Как много было на Земле
Нас, доморощенных поэтов…
Удел наш общий – кануть в Лету,
Лишь растворимся в сизой мгле.
А песни? А они живут.
Живут, подхвачены народом.
Не ведая, откуда родом.
Кто их, когда оставил тут.