Звук тихий... Показалось?
Удары... Больше двух.
Жду грома... Не взорвалось
на цвет и даже слух.
А, может быть - обман.
Вверх - мостовая к морю.
Туман, туман, туман
в заливах Черногории.
Не спать... Ведь, это вахта...
Пусть звёзды отгорят
на мачте белой яхты -
два красных фонаря.
Подняться? Слышу, слышу.
В ботинках - пара гирь...
Медовый запах вишен...
Наверно, монастырь -
за чёрной рваной шалью
испанских кораблей...
Блестит червлённой сталью
причал Па де Кале.
Ресницы камня сузил...
Желанный судну приз.
Марсель? Нет. Сиракузы.
А, может быть, Кадис?
Но колокол всё бил и бил
в отельный ряд окон.
Протяжный звук? Он плыл и плыл,
вгоняя разум в сон,
в бокал, где выпит вермут,
в полёт картинных рам...
Да, где я? Чёрт! Палермо?
Нет, это - Роттердам.
Удар весла... Венеция?
Дома, мосты, канал?
Как терпко пахнут специи,
и красен Тадж-Махал...
Таращу глаз. Куда сове?
Нельзя заснуть на вахте...
Накрыт был завтрак на траве...
Со мною пил вино Мане,
на белоснежной яхте.
Подрамник, холст всё ближе.
Оптический обман?
Туман, туман
на Фиджи.
Туман, туман, туман...