Эти мысли убоги

Агафонова Аннушка
Эти мысли убоги… И, конечно, в итоге,
Не покажут кто я, не расскажут о Боге,
Но желают сложиться в сумбурные слоги.
В час когда мне опять не спится…
Я — смертельно раненая птица…
Подстрелив, отпустили на волю…
Сердце в светлую высь стремится,
Но могу лишь о землю биться…
Не небесный я, но земной ли?
Я — петух — горделивый воин,
Но с отрубленной головою…
Тело бегает, суетится,
Не беда, что багрец струится.
Не беда, что в кастрюле вода,
Да и рад бы нырнуть туда,
Побыстрее уже свариться…
Не назвать то уже петухом…
Как и деревом не назвать
Пень трухлявый, укрытый мхом…
Я — монах, искушенный грехом…
Пена я, на волне верхом…
Я — сургуч под любую печать…
Я дитя и хочу кричать!
Чтобы стали меня замечать…
Чтобы ближний, день ото дня,
Помогал мне искать меня!
Чтоб горела моя искра,
Чтоб игралась моя игра…
Чтобы сочно! Чтобы точно!
Чтоб бессрочно! И с песней!
И, конечно, чтоб в пьесе
Был я главным Монтекки!
Чтоб играть интересней…
Нелады с этим веком:
Что ни день — всё аптекарь…
На любовь надеваю смертельный венец…
Я не жрец и не жнец, просто нищий подлец…
Эти чувства убоги… Эти мысли убоги…
Набросались на лист, чтоб чертям ломать ноги…
Несуразица. Небылица…
Мне во сне бы пора забыться…
Но как знать: кто же спит, а кто снится?..