Исаакий слепит золотом Маккены,
А я нормальный питерский поэт.
Могу писать о тех, кто режет вены,
Могу о том, как света больше нет.
Горит навскидку солнечное завтра,
Пока не подтвержден входящий – жди.
Покуда свет над Питером в избытке.
Потом же все равно придут дожди.
И я пойду, переступая лужи,
В которых небо, шпили, красота.
Наш город молод, пафосен и дерзок,
И с нами говорит он неспроста.
И ты пойдешь по луж архипелагам,
Где я прошла минутой до тебя.
Ты чувствуешь? Пожалуй, что не надо.
Здесь улицы и так за нас скорбят.
Мы по часам буквально в центре лета,
А я нормальный питерский поэт.
Могу писать об ужасах победы.
Могу о тех, кто носит белый цвет.
О тех, чьи крылья мнутся на балконе,
О тех, кто не утешен и забыт.
О тех, кто потихоньку крутит землю.
О тех, кто улыбается навзрыд.
(с) Л.Е.В. 06.07.2015