Перелистывая в тетради листы,
Затёртые до дыр эти холсты.
На которых я продолжал писать,
Что я думал, что хотел сказать.
Некоторые листы хочется сжечь,
Чтобы это схоронил пепел и печь.
Некоторое будет мне по душе,
Вызывая радость и улыбку до ушей.
Что-то я так и не окончу никогда,
Ведь придела нет, а значит тогда,
Я так и буду продолжать писать,
Я хочу и этого у меня не отнять...
Ведь это мой мир, мир стихов,
Где я свободен ото всех оков,
Где я что хочу, то и пишу,
За это я свой мир и люблю.