Mа chere, я давеча заметил, -
и был весьма расстроен тем, -
Что среди прочих разных тем,
Ты говоришь с холстом о смерти.
Ты говоришь о ней легко, -
Себя при том обезоружив, -
Как будто смерть из белых кружев
Кружит над нами мотыльком.
А между тем, она черна,
Как крылья ворона, как бездна,
Как в страшный шторм лоскут небесный,
Как мысли злого колдуна.
Я за тебя, mа chere, боюсь.
Всему ль виной мольберт и кисти?
Будь знаменитою при жизни,
И смерть тебя не тронет пусть.
Есть жизнь, а в смерти нету прока.
Там нет рассвета. Только ночь.
И чтоб хоть чем-нибудь помочь,
Себя я выдал за пророка.
Судьбы вращая колесо,
Я всеми силами пророчу
Тебе дорогу не короче,
Чем у самой Мари Тюссо.