Вновь солнце вышло из-за туч.
Ах, август, щедрости твой луч
Не отказал ни птице малой
И ни рябине красно-ржавой,
Ни винограднику в полях,
Ни поцелую на губах…
Он зреет и во мне плодами,
Растет стихами-городами,
Пьянит как первое вино
В руках, в бутылке – все равно!
И разливается багряным
По взглядам от желанья пьяным…