Тенькает синица
Меж густых ветвей...
Чтой-то мне не спится
В горенке своей...
Март уж –
За восьмое
Перейти сумел...
Душу
Мартом моя,
Как он там напел?
Может я не точен,
Может что
Не так...
Только март уж очень
В душу прёт, чудак...
И вовсю не спится
В комнате моей...
Тенькает синица
Меж пустых ветвей...