в какой-то мере, выбранной извне
каким-то незначительным героем,
мне так хотелось красться в тишине
и быть тобою,
и нарекать дороги к маяку
теченьем речи,
не узнавая первую строку
своей же встречи
в канун причастья. время ли даров
той самой чаши
опустошает вечную любовь,
иль след горчащий
входящих в осень по твоим словам,
по снегу света?
и скрипнет свет, и скажется едва,
что было лето…