Любовь... Что знаю я о ней?
Какое я имею право
Писать, что ты мне всех милей,
Так глупо, дерзко и упрямо?
Да кто я есть? Что за творец
Во мне живет, стихи слагая?
Гарантию, что я не льстец,
Кто дал мне? Я увы не знаю!
А если веры нет в себя,
Как из морали нужно выйти,
Что б не любя и не скорбя
Писать стихи с любовной прытью!
Ну нет! Уж в этом-то я чист
И пред собой и пред тобою.
Чернилами марая лист
Кружусь хмельною головою,
А явь становится как сон.
И в полудреме дни за днями...
Бог весть на долго ли влюблен,
Но что влюблен не отрицаю.
Мне шепот губ, шелест волос,
Игра огня в глазах любимых
Поведали: любить до слез,
До истощенья – будут силы!
А, впрочем, много ль надо их,
Что бы дойти к черте последней;
Ведь можно не закончив стих
Уйти в Аида царство тенью.
Тем паче что осталось мне
Любить тебя, дышать тобою
Гораздо меньше, чем в огне
Сгорит душа своей любовью.
Мой путь уже предначерчён,
Я сам себе поставил точку.
Люблю тебя! И что еще
Во мне вот так же сильно очень?!
Но нет, тебя я не зову
Свою любовь заверить в браке,-
Зачем дарить миру вдову,
Ведь я одной ногой во мраке.
Но я кричу любовь свою,
Ее хочу тебе поведать.
И пусть стою я на краю,
Не в бездну я смотрю, я в небо.
В тебя гляжусь не нагляжусь,
И чувствую – имею право
Писать «ЛЮБЛЮ». И тем горжусь,
Так глупо, дерзко и упрямо.