Взлетает легче мотылька
Листок, кружащийся фривольно.
Так гладит осени рука
Тебя и думаю невольно,
Что распоясался совсем,
И на сентябрь управы нету.
И потому сегодня все,
В интеллигентном видят лете,
Какой-то смысл, а я ни с чем,
Сентябрь сравнить не попытаюсь.
Его ладошка на плече,
И в пестроту его влюбляясь,
Тебе довольно красоты,
А у меня в душе тревога,
Что все осенние листы,
Сентябрь швырнул тебе под ноги.
Что в нас рождает листопад?
Восторг, эмоции и слёзы.
А мне, виляющий твой зад,
Напоминает лист берёзы.
И потому сентябрь тебя
Обнял, я это сразу понял.
И вместе с ветерком, любя,
Факстрот осенний он исполнил.
Фривольно прилетевший лист,
Сыграл совсем другие ноты.
Ты с сентябрём станцуешь твист,
А я похож на идиота.
Стою растерянно совсем,
И ничего не понимаю.
А листопад, во всей красе,
Тебя сегодня обнимает.
* * *