Нет повести печальнее на свете,
Чем повесть о блинах, что холостяк печёт.
Заляпаны очки, но он упорно лепит,
А тесто по столу с усмешечкой течёт.
И фишка тут не в том, что весь обляпан,
И дело вовсе не в испачканых штанах,
Тут одиночество холодной липкой лапой,
замок замкнула на душе и на губах.
Нет, говорить он может, может и смеяться,
И флиртануть нисколечко не прочь.
Глазами перестал вот только улыбаться,
И в женщину поверить ему уже не смочь.
Бродил по улицам, глаза не поднимая,
А в дом войти - ну как на эшафот,
Своя была когда то, в кровь родная,
А ноне вот измена - не вытравишь живёт.
Нет повести печальнее на свете,
Чем рухнувший любовный небосвод.
Да есть мужчины -сиротеют ,словно дети,
И продолжают жить в плену своих свобод.