Мне в омуте твоем милы все черти
И как бы тих он не был,
Как бы не был хмур.
Судьба мне на роду тебя начертит
Напишет, нарисует, без купюр.
И образ пережжет былые встряски,
Где боли трех сердец, закопан клад,
Где то что человек, и без оглазки,
Отрыть и вспомнить, будет так не рад.
Где небо разрывается дождями,
Смывая пепел, слез скупою солью.
Где боли крики высятся вождями,
И сердце разрывается от боли.