у нее есть призвание
стреляет наотмашь,
метко,
так чтобы уже наверняка и точно,
руки совсем не дрожат
а сердце замирает
однако
кому то покажется сильно беспринципно и ярко.
у нее зашкаливает чувство меры,
она словно термометр определяющий накал железа,
в ее жилах давно уже горит кровь
синим пламенем,
ей бы немного остыть,
только вода - слишком горячая
у нее любовь это перекрестный удар с верой,
если нежность, то так чтобы ломила в затылке и в левом подреберье
прощать и никогда не жалеть об этом,
а если забывать так тонко и равномерно
в ее комнате тапочки хранятся в чулане,
она читает романы Булгакова
верит...все таки верит ..
в завтра,
а сама тоскует очередным выстрелом
словно чья то собака