У поэта душа нараспашку
Так, что хочется дёрнуть обрывок,
Разорвать в лоскуты рубашку,
Расплескать между строк реактивы.
У поэта иголки под кожей
Как занозы сидят глубОко
Птицы чёрные кружатся кодлой
И срываются в пропасть потоком.
Напевать и блаженным пристало,
Только чёрствые песни выходят.
Под чужую трубу правды мало,
Быть поэтом - под плети мелодий.
Это значит идти как на плаху,
На помост, гильотину, как в омут.
Это значит в лоскутья рубаху,
Бритвой острой кромсать по-живому.
У поэта душа на распашку.
Как зелёная в клетку тетрадка.
Все исписано до мурашек,
Только листья горят без остатка.
2015