Дожди что-то шепчут тихонько,
Слезятся чернилами строк;
В молчанье струны самой тонкой
Вплетаются нити дорог.
Вплетаются письма, как птицы,
Летя из покинутых стран,
Где мысли сложились в страницы
Скупых на слова телеграмм.
По картам разбросаны точки -
В пути остановок отчет;
Вино этой жизни из бочки
С названием "Время" течет.
А если дополнить водицы?
Хоть вон из лесного ручья.
Оно же в вино превратится?..
Закралась лихая мысля'))
Вино меж дождями струится,
Сентябрь сегодня промок;
Под каплями Дух веселится
Непройденных мною дорог
9 сентября 2016