сегодня
в Москве
шёл вечером после работы
от метро Орехово
до своего дома.
тут у нас уже полторагода
бесконечный ремонт,
везде где можно
печальные таджики
в оранжевых желетах
кладут серую как проза жизни собянинскую плитку.
гляжу:
на бетонном блоке возле метро
где ремонт
сухонькая старушка-пенсионерка
разложила книжки на продажу.
книжек было всего пять или шесть.
три или четыре из них
запомнились мне именем их автора:
Морис Дрюон.
представляю, как она
достала их дома с книжной полки –
последнее своё сокровище.
когда-то
во время моей молодости
на закате советского союза
эти книжки можно было купить
только у спекуля
или на талоны за сданную
макулатуру.
но дело не в этом.
не это меня поразило.
больше всего меня поразило,
что она
аккуратно расставив эти книжки на бетонном блоке
и боязливо озираясь по сторонам - как бы кто не увидел -
перекрестила эти книжки нашим православным троеперстием –
понятно же – на удачу.
чтобы их хоть кто-то купил.
в наше время
красная цена этим стопкам бумаги
рублей 300 =
цена трёх пакетов молока и двух булок хлеба.
да и кто же теперь
в эпоху интернета
и промискуитета
покупает
и читает книги?
смешной вопрос
но то
как она крестила их
на грязном бетонном блоке
я уже не забуду никогда
до самой смерти
[8 августа, 2016]
_ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _ _
осень уже.
всё лениво и сонно –
даже пернатых
свистенье и писк.
бабушка крестит мориса дрюона.
бабушка верит в капитализм:
вдруг ещё кто-то
идущий с работы
бросит целковый в ладонь и всплакнёт
от безысходной любви и заботы.
вдруг подфартит,
подкузьмит,
повезёт