«Всё-таки есть в письмах, – думала Баба Яга, – какая-то особенная нежная прелесть и совершеннейшее очарование… Особенно, когда это письмо доставят тебе из далёкого далека… Прямо даже из какой-то другой жизни… Оттуда, где нет спешки, торопливой забывчивости, дежурной внимательности… Оттуда, где нет «дежурности» в отношениях… Оттуда, где хватает времени на всё самое важное в жизни…
Может быть, ты прочтёшь это письмо сразу, торопливо вскрывая конверт на ходу. Пробежишься стремительно по строчкам, обгоняя слова и смыслы, чтобы потом, ещё раз, уже спокойно, даже степенно и более осмысленно, перечитать… Или просто прикоснуться к бумаге, хранящей – через тысячи километров – тепло рук близкого тебе человека…
А может быть, ты устроишься поуютнее, заберёшься с ногами на любимый диванчик, аккуратно распечатаешь конверт и… погрузишься с головой в эту самую – другую, особенную – жизнь… Жизнь между городами, странами, жизнь между вчера и завтра, между «Здравствуй» и «Прощай»…
Письмо – это тебе не стремительно-короткое «Лю. Целю» (хотя и это «Лю» – невозможно мило!). Письмо – это обстоятельный и неторопливый разговор по душам… Ты можешь бережно и осторожно, мечтательно перебирать слова… Ты даже услышишь, как автор письма делится с тобой своими секретами, раздумывает вслух и радуется возможности подарить тебе – с этим письмом – кусочек себя… Ты обязательно почувствуешь лёгкое объятие… и душевность… и волнительность… и искренность…
В таких письмах хранятся секреты счастья… Настоящего счастья… Счастья человеческого общения… Счастья особенной близости… Когда ни расстояния, ни времена, ни обстоятельства не имеют никакого значения… Потому что близость измеряется не метрами и часами, а чем-то иным… Это и объяснить-то порой невозможно… А вот возьмёшь в руки письмо, и понимаешь: твой, твой человек… близкий и родной…
А потому что другим НАСТОЯЩИЕ ПИСЬМА и не пишутся вовсе… Только самым близким… И самым родным…»