Сходящий с неба по листве времен,
Скиталец ветер приуныл по кровлям
Над сумраком, укрывшим жизни сон,
Плывущий в мрак по золоченным зорям.
Чем я дышу, кем мне дано вдыхать
Осатанелость нег в ночных прохладах,
Обожествляя немощность стиха
В тускнеющей задумчивости сада.
Мне так хотелось выкрасть тишину
Извне покоя, списанного с окон
Твоих и слить с течением минут
Иллюзий восковую одинокость,
И длиться за тобой в канун поры
Распознавать себя в твоей печали,
Где ты - строка, где ты - моя навзрыд
Под вычеркнутым снам вослед исчадьем
Забыть тебя, забыть о том, что боль
Стебает молвь с ума сводящим скрипом,
Но кто я есть, чтобы свою юдоль
Мешать с твоим, к ногам опавшим небом.
Прости меня, я лишь случайный гость,
Случайности пришедшийся некстати,
Тосклив и узнаваем, словно дождь,
Что ты ждала в ненастной благодати
Быть тишиной - до капельки моей,
До вкрадчивости дум, что словом стали
В безмолвье недописанных ночей,
До сотканных невмоготу печалей.
Прости меня, душа моя - канва,
Что завтра будет вышита в творенье,
И скрипнет тьма, и спишутся слова -
В свет, пронесенный сквозь мои затменья.
И осень снова станет нарекать
Мое вчера в забытое сегодня,
Где не был я, и первая строка
Когда-нибудь окажется - последней.
= 2016 =