Сезонное расстройство психики, выбивает асфальт из под ног.
Я не терплю болтовни о политике, если бы выносил, то определенно бы сдох.
Я поэтический выродок, я как и все - одинок.
Я пишу это, стоя на улице.
Я промок.
Слушая Sia в наушниках, я бормочу текст.
Потому что, она гений поэзии.
А я - нет.
Это почти невозможно признать большинству "одаренных" поэтов.
Эй, не будь дураком, купи себе зонт.
Но я фанат осенней депрессии,
как вам такой поворот?
Ветер пробивает легкие,
я с никотином вдыхаю городской "смог".
И я не пытаюсь стать ближе, ни к одному из вас.
Вы все мне не нужны,
я -Мизантроп.
Выписывать слова в пустоту?
В этом я преуспел, это я смог.
Мне нет нужды в поэтическом вечере,
я не читаю в слух.
Люди забились в куртки и под зонты.
Я не хочу.
И даже не думай мне вновь повторять,
что "надо к врачу"
Он мне не нужен!
Я сам себе бог!